Zu den Szenen, die polarjournal.net in dieser Woche miterlebte, gehörten die Segler, die vom kleinen Fischereihafen Ilulissat aus in See stachen, die Parade der Einheimischen zum Supermarkt Brugseni, die Ostertage und der blaue Himmel.
Zwei Wochen lang hat polarjournal.net zwei Reporter nach Ilulissat geschickt, um die Einwohner zu porträtieren und über einige der Probleme und Veränderungen zu berichten, die dort stattfinden. Um Ihnen einen Eindruck von der Reise zu vermitteln, sehen Sie hier einige der Szenen, die sie erlebt haben.
Montag, 14. April
Von seinem Hafen aus klammert sich Ilulissat an den Ozean; es ist ein kleiner Fang, aber er hält fest. Versteckt unter der Flughafenstraße und überragt von Möwen, die um die Kräne herumschweben, ist es ein Fischerhafen, bevor es ein Touristen- oder Frachthafen ist. Jeden Morgen kommen gestiefelte Männer zu Fuß, mit dem Auto, dem Taxi oder dem Motorroller hierher. Die Bank in der Ecke der Tankstelle dient als Treff- und Informationspunkt, und hier sind die Blicke so scharf wie die Worte gemessen werden. Wir sprechen kein Grönländisch: Ob wir nun etwas über das Wasser oder Fischereigeschichten lesen, wir begnügen uns mit Beobachtungen. Der Kaffee ist billig im Wachhaus, wo die Kassen die der Zapfsäulen sind. Hauben, Schnurrbärte, Mützen, Pferdeschwänze, alle Stile passieren die Kante des Kais und klammern sich an eine oxidierte Stahlkutsche.
Dienstag, 15. April
Heute wird gut gefischt, es sind mehr Leute da als gestern und die Segler haben es eilig, auszulaufen.
Hunderte einzelner weißer Boote unter 6 Metern Länge sind aneinander vertäut, auf oder neben dem Eis, und jeden Morgen ist es ein Ballett, um aufzutanken. Diskrete Anlegemanöver, kontrollierte Manöver, von der Seite, vom Heck aus… alles hängt davon ab, wo der Tankdeckel liegt. Einige planen, sich mit Kanistern einzudecken, während das Gewehr im Kofferraum unter der Pilotenbank liegt. Am Heck hängt getrockneter Fisch an der Brücke. Die Leinen werden am Vorabend oder frühmorgens vorbereitet. In einem schwarzen Mülleimer werden die gekräuselten Leinen mit den an glänzende Haken gehefteten Ködern aufgerollt. Kaltwasser-Tintenfische und kleine Fische werden sorgfältig mit scharfen, feinspitzigen Messern geschnitten. Die Kante der Klinge wird neu geformt, indem zwei Sätze auf Rumpfhöhe gekreuzt aneinander gerieben werden. Ein grauhaariger Mann pustet in seine Handschuhe, ein anderer stellt seine Thermoskanne und seinen Imbiss weg, das Wetter ist kalt geworden. Sie machen sich oft allein auf den Weg, aber sie verlieren sich nicht aus den Augen oder können über Funk Hilfe rufen.
Mittwoch, 16. April
Die Osterferien haben das Durchschnittsalter unserer Brüder an der Küste verjüngt. Sie kommen in übergroßen Latzhosen, übergroßen Stiefeln und dem Wunsch, ebenfalls hinauszufahren, sich in der Strömung treiben zu lassen, Leinen zu verankern, das Meer zu interpretieren. Am Abend kehren die Autos und Taxis zurück, um alle nach Hause zu bringen. Er steht allein am Kai und trägt eine orangefarbene Jacke, die der Touristen einer französischen Kreuzfahrtgesellschaft. Leonardo kommt von den Philippinen und sein Cousin, den er wahrscheinlich nie sieht, arbeitet in der Wäscherei eines Kreuzfahrtschiffes, das letztes Jahr hier gelandet ist und ihm die Jacke geschenkt hat, die für Millionäre im Urlaub reserviert ist. Leonardo arbeitet in der Küche der Kantine der Fischfabrik, wo die meisten Fischer am Ende des Tages ihren Fang in Plastikkisten abladen, die von den Kranführern angehoben werden. Der Abend bricht an und die Spannung ist verflogen. Ein paar Boote kehren von einem Familienausflug zurück, mit Frau und Kindern, um die Lichter des Himmels und das blaue Eis zu genießen. Das Gähnen geht im Schrei einer Möwe unter, die auf einer Eisplatte steht, die kaum größer als ihre Füße ist. C.L.
Donnerstag, 17. April
Oft halten wir am eisigen Morgen auf dem Weg hinunter in die Stadt, zum Hafen, zu den Rathausgebäuden, zu den Cafés, bei Brugseni. Wir setzen uns hinter die Plastikbar, entlang der Panoramafenster, und beobachten die Menschen um uns herum.
Eine Frau taucht ihre Hände in den Mülleimer der Bar, um ein paar leere Dosen herauszuholen, die sie zur Gepäckaufbewahrung ein paar Meter weiter bringt. Sie kehrt zu uns zurück. Ihre rechte Hand, die beschädigt ist, ist wie die Krallen eines Vogels gefaltet.
Es ist ein grauer Tag mit schwerem Himmel und fallendem Schnee.
Weiter hinten unterhalten sich drei Kinder. Das älteste trägt eine Sonnenbrille. Sie sind gekommen, um Red Bull und Erfrischungsgetränke zu kaufen.
In diesem Supermarkt gibt es keine Musik, nur das Geräusch von Kühlschränken (amerikanische und dänische Marken), Schritte auf dem gepflasterten Boden und das Geräusch der Registrierkasse.
Die Gemüsestände sind heute voll, das rote Boot ist vorbeigefahren. Am Eingang, in einem großen Plastikeimer, ein Haufen Ananas. Sie spüren, wie weit die Dinge gekommen sind. Lastwagen, Flugzeuge, Boote, Ilulissat, Grönland, 5000 Einwohner, Brugseni. Eine Ananas im Verkauf kostet 30 dänische Kronen auf dem Stapel. Das sind etwa 4 Euro. Plastikblumen – Rosen, Chrysanthemen – 60 dänische Kronen. Etwa 8 Euro. Eine Kiste Erdbeeren – 100 dänische Kronen.
Die Frau sitzt da und wartet auf die nächsten Dosen, ihr Telefon in der rechten Hand (die andere).
Draußen warten mehrere Taxis auf dem Parkplatz. Ein Mann spuckt auf den Boden, ein anderer rutscht auf einer Eisfläche aus und lacht. Taxifahrer, Bauarbeiter, Büroangestellte, Stadtangestellte, Eltern mit Kindern.
Geschlossene Gesichter.
Freitag, 18. April
Auch diese Art von Ort erlaubt gleiche Blicke.
Wir kehren am nächsten Tag zurück.
Die Sonne mildert die Traurigkeit ein wenig und gibt den Stadtbänken Arbeit. Hier, wie auch anderswo, herrschen alte Männer über diejenigen, die mit dem Rücken zum Eingang von Brugseni stehen. Am Ende der Bank auf der rechten Seite verkauft eine alte Dame aus einer Pappschachtel auf dem Boden Schmuckstücke für Touristen.
In Brugseni herrscht zur Mittagszeit reges Treiben. Es ist Mittagszeit. Die Leute kommen, um ihre Einkäufe zu erledigen, Sandwiches zu kaufen und ein paar Minuten im Warmen zu verbringen.
Wir treffen H., den Jungen, mit dem wir neulich bei den Eisbergen spazieren gegangen sind. Er hat diese Woche Urlaub und ist gekommen, um ein paar Süßigkeiten zu kaufen.
– Was gibt’s, Bruder? Ist es heute geöffnet?“, fragt er und meint damit das Wohnheim, das uns seit unserer Ankunft empfängt.
– Oh nein, tut mir leid, aber es wird morgen geöffnet sein, was meinen Sie?“, antworten wir.
– Dann bis morgen! antwortet er und lächelt ohne Unterlass.
Gehen Sie an diesem Mann vorbei, den wir jeden Tag sehen, einem der einzigen Obdachlosen der Stadt? Seine Augen sind starr, sein Bart lädiert, seine Finger verbrannt. Er trägt eine alte schwarze Daunenjacke, eine alte Skihose und Wanderschuhe. Er geht zu Fuß. Er geht von morgens bis abends. Mit langen Schritten. Riesigen Schritten. Nicht die Schritte eines Wanderers; er weiß, wohin er geht. Er geht im Takt hin und her, als wolle er die Lücke zwischen Morgen und Abend schließen.
Wenn er nicht geht, hebt er Zigarettenstummel vom Boden auf. Wenn wir an ihm vorbeigehen, bieten wir ihm eine Zigarette an, die er annimmt und uns einen schönen Tag wünscht.
Samstag, 19. April
Am nächsten Tag ist die Stadt am Feiern. Es ist Ostern. Mehrere Volleyballmannschaften sind in Ilulissat, um an einem großen nationalen Turnier teilzunehmen. Die Rufe der Mannschaften sind von außerhalb des Gebäudes zu hören. Vor dem Brugseni ist heute alles viel fröhlicher. Die Bänke sind voll und die Kinder kommen und gehen – am Ende des Tages werden die Kuchenstände völlig leer sein.
Und dann die Sonne (Malina ist in der Mythologie der Inuit bekannt für ihre Leidenschaft, ihren Mut und ihre Schönheit, aber auch für die tragische Geschichte, die sie mit ihrem Bruder Igaluk oder Anningan, dem Mond, verbindet), die Sonne, die den Himmel beherrscht. Es ist Frühling. Nach einem erneuten Frost kehren die Geräusche der Stadt zurück, denn Eis und Schnee geben der „Vergänglichkeit der Dinge“, von der die Japaner sprechen, eine andere Form: plätschernde Autoreifen, Pfützen, Echos (der Schnee, diese große weiße Decke, die sich wie ein geschlossenes Haus über die Dinge legt, hat alles verwischt, alles in der Stille ausgelöscht).
Wir reisen morgen früh ab. Wir haben unsere Mikrofone weggepackt. Nichts ist einfach. Wenn alle Städte der Welt, wie man sagt, wie eine Partitur entziffert werden können, dann gleicht diese hier meistens einem großen weißen Blatt, durchzogen von stummen, unentzifferbaren Zeichen, schwarzen Punkten wie Schatten – Booten, Krähen, Möwen, Autos, Hunden, Silhouetten – und hinter jeder von ihnen, am Ende jeder Straße, die Eisberge – diese Wolken im Meer, diese weißen Schatten. A.C
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