Zu den Szenen, die polarjournal.net diese Woche miterlebt hat, gehören das plötzliche Schmelzen des April-Frosts – erste Anzeichen für das Ende des Winters – und ein Ausflug zum Fjord mit einer Gruppe von Kindern, die wir im Kunst- und Wissenschaftszentrum ILLU getroffen haben.
Zwei Reporter von Polarjournal.net verbringen zwei Wochen in Ilulissat, um die Einwohner zu porträtieren und über einige der Probleme und Veränderungen zu berichten, die dort stattfinden. Um Ihnen einen Eindruck von der Reise zu vermitteln, finden Sie hier einige der Szenen, die sie erlebt haben.
Tag der Schmelze
Auf den lauwarmen Felsen am Fuße der Hundehütten oder auf den mit ihrem Namen versehenen Holzkisten – Tito, Russ, Nusnus – liegend, dösen einige. Es ist der Schlaf derer, die nichts zu verlieren haben, wenn sie warten. Die anderen lassen mit offenem Maul heiseres Bellen und nicht drohendes Winseln verlauten. Sie ziehen zwischen den Zwingern umher, erheben sich und verstummen. Das Klappern der Ketten der Bulldozer auf dem grauen Asphalt übertönt den Chor der Stadthunde.
Die Sonne strahlt am klaren, weiten Himmel. Es herrschen 10 °C, der Winter gibt zurück, was er unter sich begraben hat. Langsam löst sich das Eis und gibt den Schotter vom Straßenrand frei, die Zigarettenkippen – Symptome einer hustenden Stadt. Die Straße quillt über, die Reifen drücken das Wasser zurück, die Taxikolonnen schlängeln sich gemächlich durch den Verkehr. Die Autos werden langsamer, um die Menschen, die in dicke Jacken gehüllt hinter Kinderwagen, an der Tankstelle und im Supermarkt herumstehen, nicht mit Wasser zu bespritzen. Rund um sie herum reihen sich Schulen, Hotels, Fitnessstudios und Geschäfte aneinander.
Jugendliche verlassen die Schule. „Ich bin Philippe“, sagt einer von ihnen. „Was ist das Nationalgericht deines Landes?“ Croissant … »Bonjour la France«, scherzt er mit sanfter Ironie, als er zum Supermarkt geht. Die Stadt dreht sich um eine Wasserlache, die sich vor dem großen Brugseni-Schild gebildet hat. Vorsichtige Passanten tragen Stiefel. Man lotet die Gräben mit einem Stock aus oder versinkt unfreiwillig bis zu den Knien im Schnee, der unter den Füßen nachgibt.
Der Eingang der Ice Cap Brauerei steht unter Wasser. Zwei Filipinos stehen auf Paletten, wie auf einem Floß, das von den Fluten umgeben ist, und schaufeln die Pfütze leer. Shop 56 holt seine Pumpe hervor – vielleicht die gleiche wie im letzten Jahr, die irgendwo hinter den Kassen verstaut ist – damit die Kunden trockenen Fußes hineingehen können.
Die Felsen glitzern, das Moos tritt an die Oberfläche und die Menschen entdecken sich selbst. Ein Kind nimmt auf dem Spielplatz mit nacktem Oberkörper die frische Luft auf. Die Kinder tummeln sich im Matsch: Sie lassen ihn fliegen oder spielen Ball. Die Fahrräder werden herausgeholt und die Schneemobile suchen nach den letzten Schneeflecken.
Das Eis zerbricht im Wasser des Hafens, und im offenen Wasserkanal schaukeln ein paar kleine Boote. Letzte Woche hatten einige Narwale gefangen, ansonsten gibt es Heilbutt. Der Rest der Flotte wartet auf dem Eis. Orangefarbene Bojen, orangefarbene Westen, neonorangefarbene Brillen unter der Mütze. Die Fischer bereiten ihre Leinen vor. Enten tauchen zwischen den dünnen Eisschollen, die sich in der Nacht gebildet haben. Und wir schauen zu, wir lernen zu sagen: Es ist Frühling. C.L.
Wandern auf Eisbergen
Wir sind seit sechs Tagen hier.
Aprillicht. Jeden Abend erhellt die Sonne für ein paar Minuten länger die Oberfläche der Dinge. Nach zehn Uhr ist die Bank vor der alten Zion-Kirche in der Nähe des Hauses des Arztes zu einem geschätzten Platz geworden, der für das Schauspiel des Sonnenuntergangs bereit ist.
Der Frühling ist da.
Die Schlitten können nicht mehr übers Eis fahren. Es mag daran liegen, alles immer mitbekommen zu wollen, aber man hat den Eindruck, dass die Hunde seit einigen Tagen nicht mehr so laut bellen. Wahrscheinlich wissen sie instinktiv und aus Erfahrung, dass auch ihre Saison vorbei ist: Sie bellten wegen des Rennens, der Peitsche, der Entfernung; jetzt bellen sie nur noch, wenn es Futter gibt.
Man kann nicht oft genug wiederholen, dass sich hier oben der Himmel viermal schneller erwärmt als anderswo.
Heute ist Eröffnungstag.
Der Ort öffnet seine Türen. Es wurden Erwachsene erwartet, aber Kinder kommen.
Sie rennen zwischen den Tischen umher und singen amerikanische Rapmusik aus ihren Telefonen. Wenn man ihnen zuhört, kann sich auch eine blinde Person nicht täuschen: Youtube-Kultur, Spotify, West Coast – alles gekrönt von einem „Bro“, das fast jeden zweiten Satz unterbricht.
Wir schlagen ihnen vor, einen Spaziergang zu machen.
Ein paar Schritte später, bereits mit den Füßen im Schnee, sagt F., dass er Schmerzen in den Beinen hat und humpelt die Gasse hinauf, um zu uns zu kommen. Das hält ihn aber nicht davon ab, ein paar Minuten später von einem Felsen in den Schnee zu springen.
Wir gehen nebeneinander her.
H. macht Fotos mit unserer Kamera.
Wir necken sie ein wenig wegen ihrer Faszination für die amerikanische Kultur. Sie werden (ein wenig) gereizt und antworten uns sehr ernst, dass sie Grönländer sind. Kein „bro“ am Ende dieses Satzes. Doch erst am Ende des Tages konnten wir sie in ihrer Sprache sprechen hören. Es ist schon komisch, aber aus einem Grund, der sich wahrscheinlich nur durch den Wind der Geschichte (der Windgeist hier heißt Asiaq), den strahlend blauen Himmel oder die Anwesenheit des alten Inuit-Friedhofs, an dem die Gelbe Linie entlangführt, die wir den ganzen Nachmittag lang verfolgt haben, erklären lässt, herrschte in diesem Moment angesichts dieser Sprache Stille zwischen uns.
Die beiden Welten kommunizieren miteinander, aber beide sind uns wahrscheinlich „so fremd wie das Elend eines armen Landes für die Kinder eines reichen Landes unvorstellbar ist“.
Das trifft zwar nicht auf alle zu, aber diese beiden Kinder sprechen kein Dänisch.
Zweifellos weiß diese Jugend ganz offensichtlich, dass sich das Zeitalter Dänemarks dem Ende zuneigt (oder war das schon lange der Fall?). Aber warum sollte das bedeuten, dass die Amerikaner gewonnen haben? Sie sind noch nicht verbittert, die Kinder hier (sind Kinder jemals verbittert?), aber ich frage mich trotzdem, wie viele sich zurückhalten, uns zu sagen, dass wir ihnen mit unseren Fragen über die USA auf die Nerven gehen; dass sie einfach nur so leben wollen wie alle Kinder der Welt, angezogen von dem, was andere anzieht, aber nicht so leichtgläubig, was man ihnen so alles in die Ohren flüstert.
„Die Entfernung der Länder gleicht in gewisser Weise die zu große Nähe der Zeiten aus“, schrieb Racine in seinem zweiten Vorwort zu Bajazet. A.C.